Один поэт писал поэму,С большим трудом он выбрал тему,Но вдруг в душе раздался крик:«Ты недостаточно велик!»Болотом хвалится кулик,Но мир огромен, многолик,Неизмерим, неисчерпаем,Когда так много мы не знаем!Зачем писать потехи ради,Или для чьей-нибудь услады,Когда в стихах лишь суета,Нет мыслей, только пустота?Дождись прихода вдохновенья,Ты райских птиц услышишь пенье,Любовь в душе поёт живой,И стих польётся сам собой!